HIJO.DEL.HIJO

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hijodelhijo@gmail.com (H.d.H.) — Sat, 26 Dec 2009 05:07:00 +0000

volví.

rueda de hamster

hijodelhijo@gmail.com (H.d.H.) — Fri, 09 Oct 2009 02:41:00 +0000

Estás cansado: de todos, de vos mismo, de esa cara que está siempre del otro lado del espejo. Estás harto: de hacer todos los dias lo mismo, de ver a la misma gente, de soportar a la misma gente, de esquivar personas en la calle, en el subte, apilarte en los colectivos, luchar contra las baldosas flojas los días de lluvia, los techos con goteras, los cuelgues de las máquinas, el multitasking, las exigencias, la inutilidad ajena, todo. Pensás en cambiar todo pero nada cambia. Es así. Sos así. Tu mundo es así. Y al final del día te dormís, y horas después te despertás para empezar todo otra vez. Una, dos, miles de veces.

risa

hijodelhijo@gmail.com (H.d.H.) — Sun, 04 Oct 2009 18:32:00 +0000

Ríen porque no pueden llorar. Ahí no, en el trabajo, frente a aquellos extraños con los que pasa la mayor parte de su vida. "¿No se murió todavía?", repiten sin entender mucho sus palabras. En realidad, ríen porque si lo piensan bien, la muerte (o casi muerte) de la persona que aluden funciona como espejo de sus propias vidas. La ironía, el sarcasmo, el humor negro y macabro se mezclan y se vuelven irreconocibles. Y lo vuelven a hacer: Ríen porque no pueden llorar.

La búsqueda

hijodelhijo@gmail.com (H.d.H.) — Sat, 19 Sep 2009 02:03:00 +0000

Buscás algún tipo de reconocimiento que no vine. Y aún así, lo seguís haciendo. Todos los días, aunque no te lo pidan: sin decirlo, sin pensarlo, buscás algo a cambio. Y no sabés muy bien qué es. No es tu trabajo, pero igual les apagás los incendios. Quizás buscás un "gracias", una sonrisa, un sentimiento de estar en deuda. Quizás sólo querés pertenecer, sentir que otros advierten tu existencia y así, dejar de sentirte tan invisible.

La rueda

hijodelhijo@gmail.com (H.d.H.) — Sun, 13 Sep 2009 04:01:00 +0000

Hay momentos en los que te tildás y la realidad entra en pausa. Tanto que repetís tu nombre y apellido diez, veinte veces y lo notás extraño (¿ese es tu nombre? ¿ese conjunto de palabras y fonemas te define?). Y en ese preciso momento, en un subte lleno, cuando mirás hacia la oscuridad exterior del tunel, e intentás hacer pie para no caer encima de otro, la realidad --tu realidad, que es, al fin y al cabo,la que importa-- se te viene encima. Todos tus años, todas tus experiencias, todos tus conocidos, todos tus sueños y frustraciones se condensan en sólo una idea, en una gota de pensamiento. Y te pega. Y te das cuenta que tu vida no es muy distinta a la de un hamster en su rueda: te despertas, comes, trabajas, dormis, te despertas, comes, trabajas, dormis. La rueda gira y gira. Hasta que un día se detiene. Y basta.

Ya!

hijodelhijo@gmail.com (H.d.H.) — Sun, 13 Sep 2009 03:56:00 +0000

Todo (o casi todo) debería ser así, espontáneo, catártico, compulsivo. Ya, decirlo de una, sin chequear, sin ordenar, sin planificar o maquillar una frase, una idea, un pensamiento. Decirlo como sale, sin mirar atrás, produce una sensación de liberación canalizable por la escritura, ese rush que se vuelve letra, palabra, párrafo, blog. Sólo escribir, sólo decir, sin pensar qué se dice, cómo se dice. Esa es la tarea del día.

Realidades

hijodelhijo@gmail.com (H.d.H.) — Mon, 07 Sep 2009 22:14:00 +0000

Pese a que intenten una y mil veces imponerte su unidimensionalidad, no hay una sola realidad. Ellos (¿quiénes?) buscan hacerte creer que sí, que es una sola, tal cual te la pintan, pero en verdad hay varias realidades, varias formas y estructuras de vida. Sí: existe una realidad sin Tinellis, sin Susanas, sin Mirthas, sin "famosos". Decirlo es fácil, pero cuesta esquivar estas imposiciones: no basta con no prender el televisor. En reuniones familiares o de amigos, en el trabajo, en lo del verdulero se habla de ellos como si vos los conocieras, como si vos también los hayas puesto ahí arriba, en ese olimpo inalcanzable donde se sitúan los personajes (y no personas) que no van al baño, que no sufren. Hay que insistir: existe una vida sin "ricos & famosos".

Invenciones

hijodelhijo@gmail.com (H.d.H.) — Tue, 09 Jun 2009 00:00:00 +0000

Caminás dentro de una burbuja. Pensás, así, que al calzarte los auriculares y bajar o subir la mirada estás y no estás: caminás como peatón pero te abstraés de todo pedido de indicación de calles, de todo reclamo urbano. Porque atravesar la calle, los pasillos del subte y demás intersticios urbanos no es para vos un fin, es un medio que preferís que no esté, pero indefectiblemente está. Justo en ese momento en el que te apiñan en un vagón como sardina, deseás que el teletransportador salga por una vez del guión de las series de ciencia ficción para rescatarte. No es sólo una cuestión de ahorrar minutos, horas eternas que ni siquiera podés llenar leyendo un libro, una revista en una posición incómoda. Es una cuestión de repulsión física, de no querer ser visto, examinado, de no querer ser rozado por ellos, los otros, invenciones de un país a la vez inventado, una comunidad inasible y que nunca vas a terminar sintiendo tuya.

Duelo visual

hijodelhijo@gmail.com (H.d.H.) — Tue, 12 May 2009 02:39:00 +0000

Son segundos nomás. Diez, a lo sumo 20, los suficientes como para cruzar miradas e imaginar la vida del otro: entre el que sube y el que baja en las escaleras mecánicas (paralelas o enfrentadas) se tiende una relación aún no nominalizada. No existe palabra para describirla. Sin embargo, está: mezcla de deseo, de interrogatorio, de lo que sea, el que sube y el que baja --el que va y el que viene-- se escudriñan mutuamente desde la primera elevación a la última en una especie de duelo visual, un choque que se olvida una vez que se pone un pie en el piso y se enfila hacia el punto de destino.

La silla eléctrica

hijodelhijo@gmail.com (H.d.H.) — Tue, 28 Apr 2009 00:41:00 +0000

Pasás más tiempo sentado en esa silla que acostado en tu cama. Y aun así, ves aquel lugar, tu escritorio, tu computadora, tus papeles (aunque en realidad ninguno de esos objetos son realmente tuyos) como un espacio ajeno, un lugar que por más que lo personalices con tus Firefox addons, tus wallpapers, tu propia y única (des)organización nunca vas a sentir del todo cómodo. Porque sabés que mientras estás ahí, martillando, la vida pasa: pasa por otro lado. Lejos de caer en una postura anárquica, te resignás, intentás arrojar la mirada hacia alguna ventana pero sabés que donde estás no hay ventanas. Así que imaginás: qué ocurre en ese preciso momento en aquel lugar donde fuiste de vacaciones recientemente. Ese lugar que al volver parece haber desparecido. Pero no: está ahí, mientras vos estás acá.

El reino del pulgar

hijodelhijo@gmail.com (H.d.H.) — Tue, 21 Apr 2009 06:16:00 +0000

Apagás la tele, apagás la luz, prendés el celular, apretás "PB", prendés el grabador, apagás el grabador, encendés la computadora, encendés el monitor, martillás teclas, palabras, ideas, párrafos, oraciones que desaparecen luego de esfurmarlas con "DEL", "Supr", deslizás la pantalla del celular, el pulgar presiona acá y allá, apagás la computadora, apagás el monitor, apretás "3", prendés la luz, la tele, apagás el celular. Te apagás.

Un día

hijodelhijo@gmail.com (H.d.H.) — Tue, 21 Apr 2009 06:11:00 +0000

Un día vas a descubrir que todas las horas sin dormir, todas las veces que apretaste los dientes, todos esos momentos en los que te estallaba la cabeza y los ojos se te secaban, no sirvieron de nada. Porque el mundo va a seguir dando vueltas sin vos. Pasarán décadas, siglos, milenios y el universo no habrá notado tu existencia. ¿Y entonces? ¿Mejor no hacer nada? ¿Para qué sacar el pie de la cama? La condena a la mediocridad es peor que la intrascendencia: saber que podés hacer más y no lo hacés es es el peor crimen personal.

Desgarro

hijodelhijo@gmail.com (H.d.H.) — Tue, 21 Apr 2009 06:02:00 +0000

En el día, en la vida, hay instantes muertos, momentos que no son lo suficientemente largos como para llamarse horas ni cortos para ser minutos en los que el mundo se detiene; desaparece, así porque sí. Por ejemplo, el lapso que separa estas acciones: cuando encendés el gas, das media vuelta el botón de una hornalla y cuando raspás un fósforo contra el lomo rugoso de la cajita roja de patitos. Ahí, en los segundos que separan la apertura de la hornalla y el roce del fósforo hay una brecha: un instante en el que tu tejido del espacio-tiempo se desgarra para recomponerse apenas se hace la luz y tenés en tu mano algo tan básico --pero tan especial-- como el fuego.

Misterios sin resolver

hijodelhijo@gmail.com (H.d.H.) — Tue, 14 Apr 2009 15:36:00 +0000

Ciertas preguntas están definitivamente mal formuladas. En el caso del clásico dibujito, por ejemplo, lo correcto no sería preguntarse por qué el Coyote no logra cazar al Correcaminos (salvo la reciente y última versión en que finalmente, vence). Lo que uno debería preguntarse --si uno no lo hizo ya-- es más profundo y tácito: ¿hacia dónde corre el Correcaminos? De blanquearse este interrogante, las cartas de este velocista de la naturaleza se caerían. Quedaría expuesto su vacío existencial: no corre hacia ningún lado. Sólo corre porque al correr existe como entidad. Sólo al correr es Correcaminos. Cuando no corre es otra cosa o simplemente, no es.

Setentoso

hijodelhijo@gmail.com (H.d.H.) — Sat, 11 Apr 2009 21:57:00 +0000

Ver una película de los setenta/ochenta o sobre los setenta/ochenta implica reconocer un cambio fisiológico: no sólo son distintos los cortes de pelo, las formas de adornar la cara (bigotes, patillas) o de vestirse. Los cuerpos son básicamente distintos. Se advierte en detalles pero es como si hubiera existido por entonces --sin que ellos lo supieran-- otro régimen corpóreo. Así como el look "flaco-lánguido" hoy caracteriza a la tribu flogger y mucho no llama la atención, por entonces dominaba lo que ahora puede ser reconocible como el look YMCA. No sólo como estereotipo gay sino como imagen física de una generación que de un día para otro se transformó en otra cosa y al hacerlo, dejó de ser.

Precipicio

hijodelhijo@gmail.com (H.d.H.) — Fri, 10 Apr 2009 22:20:00 +0000

Una imagen no dice todo pero dice algo. De vos, de lo que pensás en cierto momento dado, de lo que querés, de lo que deseas pero aun no sabés que lo deseas. Esa sensación que se esconde por debajo de tus obligaciones, de tus rutinas que hacen que tu vida sea predecible y uniforme. Y ahí está él --vos-- al borde de ese precipicio con un sólo bastón como sostén. ¿Adónde mira? ¿Qué mira? ¿Se mira a sí mismo? ¿Qué está pensando en este instante? ¿Y vos?

Simplemente eso

hijodelhijo@gmail.com (H.d.H.) — Fri, 10 Apr 2009 22:16:00 +0000

Volvés cuando nadie te echó. Escribís cuando nadie te pide que escribas y cuando sabés que no tenés razón por la cuál hacerlo. Simplemente lo hacés porque te gusta escribir, pensar, leer temas, asuntos ajenos a tu trabajo cotidiano. Sí: porque el trabajo diario, pese a que te gusta, a veces es una condena. Fechas, extensiones, cumplir, escribir. Y más. Pero acá no. Acá no hay editores mediocres, ni comentadores que se creen más y te putean como si ellos fueran alguien y vos nadie. Eso. Simplemente eso.

Con todo

hijodelhijo@gmail.com (H.d.H.) — Thu, 05 Mar 2009 04:11:00 +0000

Aquellos que tienen la suerte de leer mucho y con tiempo advertirán sobre todo en ensayos traducidos por traductores españoles varias muletillas, construcciones ajenas al hablar cotidiano. Una de ellas, por ejemplo, es "con todo", un resumidor, especie de "por eso", "así dicho", "ergo", etc. Suele aparecer a comienzos de una oración, sobre todo de un párrafo. Pero ojo: cuidado con que se escape en el colectivo o en el habla cotidiana. El "con todo" puede terminar "con nada".

Todos los días, todos

hijodelhijo@gmail.com (H.d.H.) — Thu, 05 Mar 2009 04:02:00 +0000

Hiroshima, Nagasaki, atolón de Bikini y más...

¿Quién quiere ser un desclasado?

hijodelhijo@gmail.com (H.d.H.) — Thu, 05 Mar 2009 03:56:00 +0000

El cine es tal vez la única máquina cultural capaz de romantizar la pobreza, la tortura, las violaciones a los derechos humanos y provocar que la gente --los espectadores devoradores de pochoclo-- salgan felices de las salas luego de ver picanazos, violaciones y todo tipo de privaciones. Y encima, recibe el Oscar. Las luces se apagan, los cheques se cobran, las taquillas recaudan plata. Y después, todo, la pobreza, la tortura, las violaciones a los derechos humanos, seguirá existiendo justo ahí, donde estuvo en un principio, como si nada hubiera ocurrido.

Jós-tel

hijodelhijo@gmail.com (H.d.H.) — Wed, 04 Mar 2009 13:52:00 +0000

Los hostels parten de un rasgo vital: la suerte de no ser. No son hoteles cinco estrellas (no son hoteles en absoluto), no son hosterías, no son hostales. Son, simplemente, hostels: expresión máxima del gasolerismo argentino e internacional que le da un poco de oxígeno y paz económica a aquellas personas que siguen apostando a los viajes como experiencia mística y vital. Como toda institución que se precie de tal, cuenta con sus reglas tácitas y también no dichas. Lo que se debe hacer (pagar, lavar las cosas que uno usa, etc.) y lo que no (matar a nuevos nuevos visitantes, ser quilombero, robar). Inevitablemente, el corazón del hostel no está en las habitaciones sino en la heladera: ese espacio gélido minúsculo, trinchera de conflictos y en el que los olores se mezclan hasta vencerse. Ahí, en la heladera, la cordialidad impostada del visitante se suspende. Ahí, cada uno, retrocede miles de años de evolución y defiende su comida como un Homo habiliis, Homo florensis que defiende su presa recién cazada.

Este blog ya resucitará....

hijodelhijo@gmail.com (H.d.H.) — Wed, 04 Mar 2009 13:50:00 +0000

Bat-man

hijodelhijo@gmail.com (H.d.H.) — Wed, 28 Jan 2009 13:42:00 +0000

Cuando un murciélago entra en tu casa, el mundo se suspende. No importa lo que hay en la televisión, afuera en la calle, debajo de tu remera, no importa que el dólar se vaya por las nubes junto a tus sueños de autonomía e independencia. No importa nada: todo se focaliza en este animal, una rata alada que nadie invitó y que todos --uno-- quiere que se vaya rápido. Pero no lo hace y te preguntás por qué. Las coordenadas básicas con las que te movés se sacuden. La civilización es invadida por esa dimensión desconocida (e impredecible) de la animalidad. No querés matar a nada ni a nadie pero tampoco querés convivir ni un minuto más con "eso", un extraño, un verdadero alien que más de hablarte de él con sus sonidos y sus aleteos huecos habla de vos: cómo alguna vez vos --tu especie-- fuiste eso, puro instinto, movido por los estimulos de ambientes que más que invitarte a entrar te expulsan e invitan a salir.

Odio

hijodelhijo@gmail.com (H.d.H.) — Wed, 28 Jan 2009 13:35:00 +0000

Para calmar la angustia, el psicólogo te dice: "es bueno conocer a tus amigos pero mejor es saber que tenés enemigos. Al menos, así, hay algo de certeza". Seguramente, estaba haciendo su trabajo: es decir, ganando su exorbitado salario con las pocas palabras que arroja por sesión. Lo cierto es que no calma un carajo. Así como comer, ir al baño, respirar y tener un techo, el ser humano tiene otra necesidad: ser querido. No sólo por padres, hermanos, abuelas, amigos, novios o novias. Ser querido, también, por todo el mundo. No es muy agradable descubrir un día que a varias decenas de personas que no te conocen (o que sí te conocen) no les agradás, no te toleran. "¿Pero qué hice?", te preguntás buscando rastrillar en tu memoria y encontrar una razón, una causa a tanto rechazo. Lo peor es que no encontrás nada. Te sorprendés, más bien, que tu imagen de chico/chica bueno/a no convence al 100%. Siempre, por h o por b, como se dice, alguien te da una bofetada, a lo lejos, en silencio, sin la más mínima razón.

Nadar solo

hijodelhijo@gmail.com (H.d.H.) — Wed, 21 Jan 2009 20:18:00 +0000

Respirar. Hacer una lista de cosas a tirar. Respirar. ¿Tiro o no tiro?. Patada. Mandar el mail. Esquivar. Ordenar los libros. Respirar y brazada. Bajar eso. Respirar, empujón, media vuelta. Escribir eso. Respirar, brazada, patada...