Queja

No sé si las cosas puedan llegar a cambiar, pero si todo el mundo reclamara esas microviolencias que a uno lo golpean a diario, seguro que muchas personas serían más felices, no tan amargadas. No bajar la cabeza, no decir "no sirve de nada", no comerse el enojo que seguro va a parar al estómago produciéndote nauseas. Hay que hablar, hay que quejarse, hay que pedir el libro de quejas en la estación del subte pese a esa pelotuda que te mira con cara de superioridad y que te habla en tono beligerante para después decirte "no sé qué es beligerante". Vos, obvio, la mirás a los ojos, calmás tu voz y le respondés: "buscala en el diccionario", al mismo tiempo que llenás esa hoja amarilla de un libro de quejas casi intacto. Escribís, firmás, te quejás. Y la volvés a mirar a los ojos, mientras el resto del rebaño te mira extraño. Ellos compran sus boletos, no miran a nadie a los ojos, no hablan. Son zombies, con caras amargas. Su alimento es la bronca. Y los pudre por dentro.