Tolerancia

Con el tiempo uno desarrolla un sentido de tolerancia y deja de esperar ciertas cosas de las personas que a uno lo rodean (amigos, familiares, compañeros de trabajo). Es una segunda piel, tejida por una mezcla de frustración, rabia, deseos no retribuidos, que se sedimenta con los años. Uno sabe que X siempre llega tarde y cuando se decide a mostrar su cara, finalmente, lo hace con una sonrisa pícara que te da ganas de sacarte las zapatillas y revolearselas sin asco. De Y sabés que a veces desaparece, que está y no está. Z se mueve con pausas, desde una posición no autoasignada de sabiduría que le dan los años, aunque no te separen muchos de él. Pero cuando entran nuevas personas a tu vida quedás desubicado. No sabés cómo reaccionar. Qué pretender --que estén, que no estén, que te llamen, que te inviten, invitarlos vos--, qué no hacer. Y ahí te frustrás: pensás que seguramente tienen más cosas en común de lo que creen, que hay más lugares que podrían descubrir juntos. Hasta que después de tantos choques, de tantos silencios, te cansás. No pedís más y ya no esperás un llamado.